Это скука… Просто плесень.
Кости синие в груди.
Мир давно поэтам тесен,
Где в толпе всегда один.
Но внезапно, в час разлива,
По весне , что льет снега,
Скучный взгляд, как взгляд счастливый,
Станет в рамах четверга.
Будет радостью прошитый,
Словно нитками бушлат.
И все деньги, все гроши-то
Он пропьет на брудершафт.
Будет всех соседей мучить
Песни выдав о весне.
Будет гавкать и мяучать,
И как чел стонать во сне.
Будет принят, будет послан.
Ненавидим и любим.
И по лужам, как апостол,
И по водам снежных зим.
А потом не будет слова.
Только всех стишков снежки.
Как без крови и без крова.
Белых суток порошки…