Я подарю вам все стихи и песни,
Читайте, слушайте и, кстати, заодно
Поймите, как стихи и музыка чудесны,
Но восхищаясь, знайте лишь одно...
Они не мне принадлежат - они от Бога,
Он их хранил, пока им не наступит срок,
Он их растил и собирал в дорогу,
Он мне их отдал, чтобы я их не сберёг...
Я их раздал до самой краткой строчки,
Пролил до дна окрест грибным дождём,
И раскидал под солнцем по кусочкам,
Чтобы сияли жаром и божественным огнём...
Они созрели соком сладких вишен,
Налились мёдом и людей, вкусивших их,
Ждёт откровение о нашей бренной жизни,
Неважно вовсе - будет это песня или стих...
В них цвет садов, притихших ранним летним утром,
Прощальный плачь осенней опадающей листвы,
Пушистый белый снег, несущий радости кому-то,
И нежный трепет от пришедшей к нам весны...
В них и любовь, и верность, и простое счастье,
Наставшие не почему-то, а как-будто вдруг,
Свет и тепло души в самый разгар ненастья,
И Смерть, пришедшая, как старый добрый друг...
Я буду счастлив от того, что всё раздал,
Читайте, слушайте и не судите меня строго,
И точно знайте - их совсем не я писал,
Они ведь не мои - они подарок вам от Бога...