Творец копается в себе,
Куда ему ещё идти?
Он – как артист: в чужой судьбе
Своё пытается найти.
Найдёт разок, ещё разок,
И в том призвание творца,
Что за мазком другой мазок,
И вот – картина до конца.
Она готовая – как раз.
И тянет на аперитив!
Какой контекст! Какой контраст!
Какой, пардон, императив!
Не надо даже экспертиз,
Едино мнение у всех:
Такой сознательный стриптиз
И бессознательный успех!
А где создатель? На горбе
Он тянет замысел другой.
И вновь копается в себе,
До безобразия нагой.
До экзальтации дойдя
У расчехлённого холста,
Себя под струями дождя
Купает он, сойдя с креста.
Ему не в помощь зеркала
Судьбы из ливня ль, из пурги ль,
Когда внутри колокола
Его вселенских литургий.
Он может быть чернее саж,
Но выткет честно сагу ту.
И понесёт на вернисаж
Свою святую наготу.
2020