Мне говорят, стихи твои фигня.
За чем ты пишешь, не пиши, не надо?
А я пишу и буду их писать.
Кто говорит, вы сами их писали?
Кто пишет, тот всегда меня поймет.
Ведь стих, он как рождение ребенка.
Не напишешь, значит творческий аборт,
Убила не рожденного ребенка.
Плохой или хороший, все равно,
Теперь он твой, ты за него в ответе.
Кто говорит фигня, не плачь, не объясняй.
Стихи, ведь это творческие дети.