Хромает утка, день идёт к концу,
печалит холод осень недотрога,
с небес течёт, сутулится дорога
и мир привязан к звёздному крыльцу.
Трава блестит, а тишина убога,
толкает сумрак с веток полу-тень,
как хорошо в гостях сидеть у Бога,
ему в дары, принесши сирый день.