Кто-то вечером тусклым сидит за столом,
лишь бокал перед ним и бутылка с вином,
пустоты тишина – между стен и в душе,
только крутится фраза про рай в шалаше.
«С милым рай в шалаше», только нет шалаша,
и без слёз каждый вечер рыдает душа,
и в горячке бредовой срывается стон,
он такой не один. Их, таких, - миллион.
Наяву ли, во сне ли, но бредят они,
что когда-то наступят счастливые дни,
что вернётся любовь и протянет ладонь,
и в угасшей душе разгорится огонь.
И пройдёт эта мука, что смерти сродни,
что они упадут в свежий шёлк простыни,
стены дома простят стоны двух человек,
станут стены родными на миг и на век.
Ведь бывает у сказок счастливый конец,
и невесту потом он сведёт под венец,
будет твёрдой любовь, как в огниве кремень,
и уйдут они вместе в назначенный день...
Сказки старые врут, сказка только намёк,
и сидит человек, и горит огонёк,
и темно за окном, и пустуют дворы,
и до утра не слышится смех детворы...
...В городах и посёлках моей стороны
много тех, кто друг-другу до смерти верны,
но вот случай: сидит человек за столом –
голова на кулак, да бутылка с вином...