Уходят близкие, уходят города,
Воспоминания безбрежных дней уходят.
Я прикоснусь руками к ним издалека,
Когда свой круг очередной они обводят.
Уходят тени прошлых лет, нелепых снов,
Как будто пыль, уносит время их сквозь пальцы.
И судный маятник обратный ход часов
Не отразит, впуская новый день на кассу.
Там озарятся светлой россыпью слова,
Что всё проходит каждый миг, пройдёт и это.
Но мне в который раз припомнятся едва
Мои когда-то сочинённые куплеты.
Листы сожжёны, их в тетради больше нет.
Так просто вырвать их из жизни оказалось,
Что я забыла неоконченный сонет
И за него садиться больше не пыталась.
Терялась рифма, и терялись имена,
Ступая в пропасть, каждый миг срывались стены.
Я отпускала их, не выплакав сполна
Своих мелодий, заплатив в ответ изменой.
«Поэту – вечность!» - возгласил прямой аккорд
И восхвалил его слова, воспел их в строках.
Но я не помню ни души в тот долгий год,
Когда потеряны стихи одной эпохи.
Их не вернуть. Больная память сердце тщит
Слепой надеждой, что вернутся те творенья,
Что так легко тогда сошли с моей руки,
Совсем не требуя признанья и почтенья.
Какая грусть? Поэты плачут о былом,
О том, что жизнь во всей красе своей уж вянет.
А я молчу, но каждый раз – всё об одном:
О том, что слово из могил уже не встанет!
Мне жаль до слёз моих невысказанных строк,
Всех тех, что мир не суждено уже измерить.
Не воссоздать и не восполнить… Бледный рок
Моей души им не откроет больше двери.
Я стану новые стихии создавать.
Теперь и все они доступны для прочтенья.
Но вам, потерянные строки, не познать
Того, что ныне называю вдохновеньем.
Что ж, я прощаю… Но проститься не смогу!
Меня, безвольную, вновь искушает слабость.
И я продолжу этот путь свой – на бегу,
Чтоб огласить всё, что мне в этот век осталось!..