Поэты так любят страдать и себя жалеть.
А я не поэт, только факт остается фактом:
Сижу на прокуренной кухне и жду свой фатум,
И время, звеня, предвещает глухую смерть.
События множатся: кризисы, вирус, план,
Искусственный мир цифровых крепостей и лента,
А в ней - иксоэнное обращение Президента
И ты вместе с кем-то куда-то и где-то там...
Пространство заполнено играми, нет уж мест.
К чему теперь Бог в первозданных земле и море?
Твой новый читает мою диссертацию горя,
Чтоб лучше узнать тебя сквозь непроглядный текст...
Плодятся события и гильотиной дней
Тебя отрезают, бросая во тьму молчанья.
И время, ГДЕ наш Атлант пожимал плечами,
Достанется грузом неба, конечно, мне.