Страдать, увы, должны поэты,
Чтобы из боли, как из камня
Творить скульптуры на века,
Ведь редко день, но часто тьма
Приходит музою в избитые сердца.
Им виден свет, но темень ярче –
Она их держит, кружит в вальсе
И шепчет рифмою больной,
Порой как-будто бы святой,
Чтобы вы в ритме, как экстазе,
Забылись телом и душой,
И обрели чужой покой.