Иссохли чернила, устал старый лирик,
Завязли в раздумьях слова на устах,
А мир уже точит на лирика вилы
И требует, в крик сорвясь, лишь не молчать.
Мир пал рукою аресовой в бездну,
Последние крохи, остатки людей,
Не могут сидеть в затяжной тишине,
Им хочется слышать хоть что-то,
Но что-то войною на них закричит,
И лишь его сказы даруют надежду.
Прости же их, лирик, они не виновны –
То страх затуманил рассудок и честь,
И здесь, на пороге, проснулся их голод
Чарующих мифов и древних легенд
Услышать, покуда не стух белый свет.
Так, молви же, лирик,
Как крылья Нефтиды
Память о них пером сберегут
И, даже когда сама Нут упадёт,
Бессмертное слово – высший твой Бог,
Спасёт презренные души,
А жители неба пусть слушают,
Не поднимая в позоре голов.