Листаешь книгу ты,
Страницу за страницей,
Перед глазами в ней растут цветы,
Или герои мчат на колеснице.
И с головою ты ныряешь в мир,
Сокрытый меж бумаги и чернил,
Который хрупок, словно он - эфир,
Который нам писатель подарил
Минут, часов теченья ты не видишь,
Ведь в книге по-другому всё идёт.
И там, где в жизни лишь прошли мгновенья,
В страницах книг уже не год истёк.