Мой стих нисколько не дописан,
Хотя его венчает точка —
Глухие стоны компромисса
Стучатся вечно молоточком.
И возвращают на страницу,
Бросая в омуты сомнений —
Оставить все как есть синицей,
Иль ждать небес прикосновений.
Но в том и дело.
Ставя точку,
Душа поет — шедевр создан!
А ночью будят молоточки,
И я к столу бегу нервозно.
И снова омуты сомнений,
И до утра опять не спится.
Пишу до белого каленья —
Скорей всего, опять синицу...