***

Штиль. Ночь. Бог. Тишина вокруг.
Мистер Элиот, вот он - конец.
Непохоже на всхлип, мой друг,
Хоть и ты совсем не глупец.
Но все же не то, непохоже.
Поглащаемые бытием,
Наполняем себя, чем можем,
Зная точно, что мимо прольём.
Оттого мы полые, Томас,
Словно чучела на пустыре.
Оттого наш сухой хриплый голос
Исчезает, как рябь на воде.
Штиль. Ночь. Бог. Тишина нестерпима.
В абсолютной своей глухоте
Незаметно, но неудержимо
Мир подходит к заветной черте.