Не сравнятся с пожаром золота
В его переливах пресных
Два ясных зеленых омута,
Которые тянут в бездну.
На веках – печать смирения.
Под ними – задор и тоска.
Целовать, не ища спасения,
И замереть у виска.
Смотреть, как бессильно и грустно
Сердце откликнется жаждой.
Глаза твои – акт искусства,
Согрешившего с жизнью однажды...