Они ушли и только лица,
На книгах смотрят со стола.
Все в нашей жизни, как водица,
Угли остались от костра.
Поэт погиб, не думав даже,
Тетрадь оставив на столе.
Лет сто пройдёт и кто то скажет:
"Мы помним... Был он на земле!"
Бунтует разум, рвутся нервы,
И карандаш хрустит в руке.
"Нет... Мы не рабы, не жертвы,
Не все мы здесь на поводке!"
Сердца стучали, кровь кипела,
Душа протестом их полна.
Жизнь утекла...Жизнь пролетела,
Горит сейчас для них звезда.