Только вымолвишь слово,
как рупоры дружеских ртов
оборвут
и слюной,
ядовитой, забрызгают веки.
Будет хуже - я знаю -
к плохому всегда я готов,
чем ещё удивить
вы способны меня, человеки?
Вы про Родину мне
что-то мутно, невнятно пропели
Про богов наплели,
про царей,
и ваш царь - он же бог!
мне лишь грустно немного,
что феи мои улетели -
Машка с Дашкой покинули сей неуютный чертог.
Машка - за Путина,
Дашка - за Сталина.
Я ж - за Распутина
им засандаливал...
Даже если смолчу,
за безгласье ушатом дерьма
осенят от макушки
борцы со врагами народа,
оттого, что не стал
рифмовать им агитки и мат,
и не кланялся Ироду,
не поклонялся уроду,
что в моём лексиконе
нет слов "пи*дорас" и "пиндос",
нет хохлов, москалей,
нет укропов, жидов и чучмеков.
обо мне бравый Ваня запилит хайповый видос
и зальёт на ютюб -
ну а ты, мол, смотри и кумекай,
кто стоит пред тобой,
лох, терпила или гой
(по привычке ЧК нарочито забыв моё имя)?
Я на цинковый гроб твой
плевал своей чёрной цингой
(как медали застлали твоё необъятное вымя)!
В роще с балконами
Ёлки - балясины,
Машка за клёнами,
Дашка за ясенем...
И в роще конвойное солнце-мурло,
Но время печали ещё не пришло...
Знаю, старое, пьяное,
тело больное моё
не перинах, что помнят
весёлых времён адюльтеры,
ляжет вяло, став частью
казарменного интерьера
и открытой мишенью
соседских мальчишек камням.
(повезло мне видать,
что в той рощице не расстреляли).
А иные нахлебники будут мне снова вещать
изо всех утюгов и кривыми пропитыми ртами,
посиневшими венами, злющими от тетурама,
обещать, посещать, навещать, посвящать, просвещать,
целый век обездвижев, эпоху отправив в загон,
продолжая традиции самого прочного ада,
и под скрежет кирзы
сочинять свой сермяжный закон,
рукавицей ежовой сдавив безымянную правду.
(и вертеть на ху*ю, как грошовую шмару в сарае,
и по кругу пускать хлебосольною сказкой о рае).
Я под этими лбами,
как 30,
как 100 лет назад,
буду также молчать,
лишь на нарах тихонько вздыхая.
Я к плохому готов,
будет хуже и хуже - я знаю.
чем ещё удивишь,
вертухаев виват-каганат?
Пусть за Родину мне, старику, за царя ли, за бога
друг последний пером невесомым порежет гортань,
патриотом на совесть пройдёт рубикон-потудань,
я останусь навек гробовой тишиной у порога -
у порога его,
где бессмертный дородный пахан
будет мять свой кирзовый сапог...
Всё равно, президент или хан,
этот ё*баный вождь,
этот ё*баный бог.
Проклинаю вас, проклинаю!
я, о други-манкурты,
порядком устал вас терять,
но грустнее намного,
что феи мои улетели:
Машка - в Германию,
Дашка - в Америку.
Кто теперь пропоёт мне,
как в рощице
рыжее солнце-мурло:
"Всё миновало,
всё миновало, но
время печали ещё не пришло"?
<2019>