Ах, Пушкина унылая пора
Отнюдь не кажется унылой,
И хоть у многих на душе хвора,
Но может быть на диво милой.
Лежишь на кресле, в небо смотришь:
Бушует ветра бунт,
Несёт всё в даль, далёки дали,
Где будто дюны, занесённый грунт.
Метёт, заносит, но листвою-
Всё подчистую, всё подряд,
Всё то, что назову я сей покоем,
Смотря на оный бархатный наряд.
И звонит, блещет осень будто злато,
Но в час раздумья накрывает душу словно хлад,
В дали едва звучащая как будто Лунная соната,
Как зимний отголосок, тот уходящий листопад.