Тоскливо. С тенью фонаря
Пересекаю парк, дорогой
Ползу такой же одноногой,
Взбираюсь на ограду. Зря.
Там также сыро и темно,
По-зимнему, душе…. И мысли
От мороси совсем прокисли,
И не годятся на гумно.
Из них не сделаешь муку
На мельнице Судьбы. Всё в землю.
Их, отвергая, не приемлю,
Но всё ж ковригу испеку.
Хлеб чёрный всех голодных дней.
Тех – без любви, надежды, веры.
Мешу без устали, без меры,
Я тесто дум своих. И к ней
Прилипли десять негритят.
Трудяги – тронуты артритом –
Больные пальцы колоритно
Сучками голыми торчат.
Печаль попробуй замесить
Бескрайнюю. Она под паром
Подходит пышною опарой,
Горчит и отравляет. Сныть.
Но как без этой пайки жить?
Она лекарство и отрава.
Печаль моя – горчит приправа –
Способна убивать, кружить….
Она начинка всех стихов,
Бессонницы моей причина,
Так велика, что не по чину.
Из драгоценнейших мехов.