Пройдя дорогой храбрецов,
И их речей впитав тираду,
Забыв навек завет отцов,
Зажжёшь вечернюю лампаду
И безразлично будешь ты
Бродить по тёмным залам Рима.
То – боль душевной немоты
С улыбкой странной пилигрима.
Кричат со стен холсты: «Bravo!»,
Пустых аркад крепки объятья,
А те, кто рядом – для того,
Чтоб разделить твоё проклятье.
Настанет день, устанешь ты
От них до головокруженья,
И виночерпии мечты
Заснут от крепкого броженья.
Но голос ветра, плеск реки,
Снеся громады пьедесталов,
Сотрут все капли со щеки,
Касаясь век твоих усталых.
«Мой верный друг!», – ты плачешь? Нет!
Смотри! Итожат век твой тяжкий
В руинах найденный кларнет
И на коне младенец с шашкой.
<2005>