Наш критик как-то раз
Нашел стихотворенье.
Он в лоб ладонью уперся,
Стих разнести совсем уж собрался,
Но призадумался, оттачивая жало,
Тут поэтесса в комнату вбежала:
– Вы здесь не видели мой беленький листочек?
Там написала несколько я строчек.
Такие рифмочки! Такой сюжет!
На свете, право, интересней нет!
Я здесь ищу своё стихотворенье.
– Назвать стихом подобное творенье? –
Наш критик в гневе закричал,
И даже по столу стучал,
–Ни рифм, ни образов,
Одни лишь назиданья,
Читая их, я испытал страданья,
И не оригиальны, и плохи,
И это вовсе не стихи! –
У поэтессы тут вскружилась голова,
От горести в груди дыханье спёрло,
В ответ на злые и обидные слова
Она вдруг всхлипнула
Во всё девичье горло,
И в обморок к ногам его упала:
Одною поэтессой меньше стало…
Мораль сей басни –
Сколько ж повторять,
Что критика должна не «жечь»,
А «озарять!»