Как молоточком бьют в виски,
И шум и звон внутри коробки...
А в сердце снова клок тоски,
Такой застенчивый и робкий.
А на душе, ни боль, ни рай,
Там пустота второго сорта...
И чем ту душу не марай,
В ней будет чисто и подтёрто.
Она не любит хлам копить,
Всё разом в узел...на помойку...
Её не сглазить, не пропить...
Она не платит "неустойку".
Живёт во мне, меня забыв...
Лишь иногда, порой средь ночи
Мне выдаёт через надрыв,
Немного выстраданных строчек.