Где розы без шипов?
И где мечи без блеска
пронзительного лезвия
судьбы?
Где ранние стихи,
и музы, и надежды?
Все в этом мире бренном,
как и прежде,
Когда прекрасные, но хрупкие мечты
Сбываются все реже, реже, реже...
За утренней росой приходит дождь,
Туман со снегом и холодным ветром.
Так закаляется душа, и только ночь
Все знает о взрослении поэта...