сегодня осознал, что умер, не успев родиться.
поэт, который пишет оды о себе –
самовлюбленный смерд с замашками патриция.
такого барда в бар не пустят посидеть.
но
литература ли нужна простому гражданину?
его заботят сон и буженина,
идеологический контракт на совесть.
а нравоучения лишь расширяют пропасть.
так что, пожалуй, курс продолжу:
процесс ради процесса ковырять.
отшелушу всю ностальгию по Поволжью,
меланхолично пресность быта буду смаковать.