Под вечер мне пела залётная птица,
О том, что мечте уготовано сбыться,
О том, что свободнее ветра я стану,
О древних, забытых, покинутых странах,
О тех, кто меня ждёт с тревогой доселе
И пестует новь у моей колыбели,
О том, что есть вера завета иного
Да сросшийся с плотью венец мой терновый.
Пропела – и стихли все звуки земные,
Застыли моря – но храню я поныне
Ту песнь, что покой обратила виною,
И ангел кровавый ступает за мною.
С тех пор каждый вечер я слышу повсюду
Звенящие отзвуки птичьих прелюдов,
А в них голос птицы – лукавой свирелью
И болен я этой безумною трелью.
<2005>