Слова, слова, слова, слова...
Когда их безнадёжно много,
Душа поэзии мертва
И Муза выглядит убого.
Стихи – не оптовый товар,
Но барахолка интернета
Затмит собой любой базар,
В том, что касаемо «поэтов».
Творить, конечно, может всяк –
Оно не плохо по-натуре:
Не водку хлещешь, как дурак,
А приобщаешься к «культуре».
Иной - вот дар от Бога дан! -
Порой нетленное клепает
Быстрей, чем семечек стакан
Торговка-бабка насыпает.
Одна беда: когда жуёшь
Плоды трудов «всегда и много»,
Частенько сплюнуть невтерпёж,
Измучась пошлости изжогой.
Но «вознесённым над толпой»
Не до того:
«По зову свыше»,
Они идут «своей тропой».
И пишут,
пишут,
пишут,
пишут...