Хула не чернит биографий поэтов.
Хвала путь поэтов совсем не венчает.
Да сколько же можно, ей-Богу, об этом...
Поэт - это слиток любви и печали.
Поэту не важно, что скажут потомки,
Поэт равнодушен к рычанью глухому,
Он тянет за рвущие плечи постромки,
Он просто не может уже по другому.
Таланты - как дальние яркие звёзды,
Кого-то согреют, о ком-то поплачут,
Кого-то помянут, о ком плакать поздно...
А разве бывает по жизни иначе?
Талант - это дар высших сил сирым людям.
Порой - словно мука, порой - как к награде...
Но каждую ночь их сомнения будят
И тянут к исписанным пастой тетрадям.
И там, оставаясь порою без кожи,
Возносят Христа, низвергая кумиров...
О, как это в общем и целом похоже
На давний момент сотворения мира.
Тот вечный момент, где кипело Творенье,
И ангелы пели, и небо открыто...
Поэты - всего лишь тех дней продолженье,
Хранители духа и Божья элита.
Прошу, не хулите поэтов незряче,
Читайте меж строк иероглифы веры!
Они всё равно не умеют иначе,
Поэты, вселенской любви камергеры.