Проса нет, и нет мяты,
листья примяты сухими костьми.
И завоз постоянный
из того света толк говорит:
«Мария, дай еще прозы,
дай, Прима Роза, ливни твои.
Мы вяжем панику просто,
стебли ввиваем в косы твои».
Мы стоим в декабре,
у декабря январь на лице.
И щиплет лицо то ли снег, то ли любовь,
но выходит все не то, и выходит капля в нос.
Я в немоте, а ты в пустоте,
аа... интеллигенция. Как всегда не в том месте я.
Но так легко, и так легко
я хочу быть вместе с тобой.