Я открыл четвёртое пиво
На задворках русской провинции
И смотрел на бездомный рассвет.
Я когда-то хотел быть счастливым,
Встретить старость с любимыми лицами,
Но заря бьёт сильней, чем кастет,
Осознанием затхлости сущего,
Осознанием своей второсортности,
Осознанием мятой души.
Эта жизнь ещё не упущена.
Смерть скрывается в собственной подлости.
Только творчеству стоит служить.
Я уйду в бесконечное зарево.
Буду с лесом, за морем и звёздами,
За девятым стаканом вина,
Как за лешим, заросшим и стареньким,
Что пропал под стальными колёсами,
Как за страхом пропала вина.
Думать тошно, писать уже скучно,
Правда - ржавый луч солнца на лужице,
Пробудивший похмелье и стыд.
Человек нужен только послушным.
Знаешь, и голова уже кружится,
И уже впереди монастырь.
Я прикончил шестую бутылку.
Я сижу у обрыва реки.
Было время, я чувствовал Бога,
А сейчас - только смерть и стихи.