Сидит,прищурясь, дед согбенно,
Упали руки на колени,
Но не о нем стихотворение.
О равнодушии и лени.
Сидит спокойно, терпеливо,
Не ждёт участливого взгляда,
Лишь мысль строкою торопливой
Ему напомнит кто был рядом.
... Он был весёлым человеком,
Любил работу, дом, семью,
И прожил он почти до века,
Он нужен был, любил страну!..
Но вот ушла былая сила,
Одрябли мышцы, спину гнёт,
Теперь он людям стал немилым,
Страна ещё больнее бьёт.
Летают птицы, люд проходит,
И нет им дела до него.
Брезгливо взгляд они отводят,
Как будто он из чужаков.
Как будто он с другой планеты,
Где только старость, маета.
Они, задорные атлеты,
Не верят в то, что жизнь кратка.
Они, смеясь, проходят мимо,
Как быстро мчатся поезда,
В них есть и молодость и сила.
Что - старость? Это ерунда!
В глазах его немало боли,
Но нет ведь дела никому,
Что старец этот телом болен
И тянет долгих лет суму.
Он в одиночестве, без силы,
Но ещё крепок его дух,
И видит в них то дочь, то сына,
А луч надежды в нем потух.
Глаза его уж видят плохо,
Но не погас в нем взор души,
Он видит лень "крутой" эпохи,
Где люди просто муляжи.
... К чему я это написала?
Наверно, просто мысли вслух.
Но каждого в конце ждёт старость,
Неясный взгляд, неважный слух...