«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
...
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене…
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.»©
«Мне ни к чему одические рати»
(Анна Ахматова: «Тайны ремесла»)
_____________
Она, сама себе противореча,
Поведала нам «Тайны ремесла»
Не зная, что себя увековечит,
И оттого открытою была...
Её стихи не выросли из сора,
Не воспевали плесень или крик,
Они — итог с душою разговора,
Иль чувств высоких несравненный миг!
Её строка, порой, острей кинжала,
Что разрубает волос на лету —
Она невольно душу обнажала,
И много боли на её счету.
А о любви, о совести и чести
В её стихах идёт без фальши речь —
Любая буква там стоит на месте,
Лишь для того, чтоб истину сберечь!
… Не лебедою строки возрастают
В её стихах, что лилии нежней,
А словно птицы, в небесах летают,
И потому я ныне спорю с ней!