Хоть триста тысяч ярких лун
развесь на небе черном.
Когда в руках большой колун,
смычок заброшен к черту.
Груб тонкий вензель ноты си,
в щепу разбита скрипка,
фортран в умах вместо фарси,
ободранная липка.
И вместо зрелищных картин
художник в день текущий
мешает на палитре сплин,
рисует хлеб насущный.
Что ждать сумы и ждать войны.
Пора менять заставку.
Собрать в охапку колуны,
отдать на переплавку.
Из переписки с автором Никири