Ты пишешь мне о том, что на земле
не все разлуки обещают встречу.
Как свет неярок, как неярок вечер
в застеленном снегами декабре...
Мне нравится бродить вдоль этих строк,
как по аллеям брошенного сада,
листвою шелестящего когда-то,
искать под снегом спрятанный листок...
Пройдёт ещё немало лет и зим,
и я пройдусь меж этих беглых строчек,
узнав до боли мне знакомый почерк,
остановлюсь под деревом седым,
и мысль мелькнёт, явившись невзначай,
что истина по сути непреложна,
что слово, всуе сказанное, ложно...
"Люблю тебя!"
- А ты не отвечай...