На полпути до страшного конца
Застыну и безропотно поникну.
Слуга загробный грозного отца,
Приму судьбу и не посмею пикнуть.
Здесь стол и дом, кувшины для питья,
Томящий запах дынь и авокадо.
Смерть Джосера на острие копья,
Мой господин, тебе уже не надо
Ни тех наложниц, что вопят во тьме,
Ни вышитой и выбеленной ткани,
Мы все погибнем в каменной тюрьме,
И наши имена как в воду канут…
Пройдут века, и проведет рукой
По стенам древним англичанин хитрый:
«Вот красота! Какой вокруг покой!
Жила же при Осирисе элита!»