Пишу стихи у жаркого камина,
Слова из-под пера несутся вскачь.
И в них слышны то поступь клавесина,
То флейты нежный зов, то скрипок плач.
То ветер зашумит в строфе отважно,
То вдруг зашелестит листва берёз,
То звук рояля вступится вальяжно,
То звон челесты манит в лоно грёз.
А я пером ловлю все эти звуки,
Укладываю ритмом на строку.
И вот уж дрессированные фуги
Сложились в стих.
Ура!
Теперь чайку.