Жизнь прожита и сожжена дотла,
Итог мы подвели мгновенно.
И время, словно юркая метла,
Во тьму уносит поколенья.
— Смерть ирреальна, — говорят одни,
Смерть далека, она придёт не завтра.
Но быстрым бегом пролетают дни
И произносятся, как мантра.
Я не хочу искать её в ночи
И чуять её смрадное дыханье.
Однако ночь таинственно молчит,
И душу треплет утром ранним.
Она повсюду — стоит лишь взглянуть
Куда-то за пределы своих окон.
Смерть ядовита и подвижна, точно ртуть,
И закрывает всё собой, как кокон.
Мне двадцать пять. И жизнь большой дорогой
Открылась предо мной, зовёт…
Но, словно гость, застывший у порога,
Я не могу решиться на полёт.
Молчу. Боюсь сказать хоть слово.
Боюсь сгореть, добравшись до конца.
Ведь я не верю, что смогу начать всё снова
И разожгу огонь в чужих сердцах.
Но я должна. Ведь Смерть — не спросит…
Вопросы задаёт лишь Жизнь.
Мы в этом мире — только гости.
Был лист исписан. Станет — чист.
05. 11. 2020