Лес тревожен. На водной дрожи
три забытые клином утки.
Вновь морозом зима не может
разродиться какие сутки.
То заскачет крупой по тропам,
то дождями размоет глину.
Я и пёс, мы бредём безропот-
но, нас ветер толкает в спину.
Межсезоние хуже смерти,
бесконечное умиранье...
Жизнь весной к нам вернётся, верьте,
после смерти, за белой гранью.