Поёт глумливая метель
о чём-то бывшем,
И снег идёт к земле на мель -
как шишел-мышел,
Который вышел из хандры
больного неба
И полетел от той поры,
в которой не был
Никем, нигде, но храбро пал
и стал сугробом,
И заштормил сугробный вал
об одиноком,
О том что было, но прошло
лихим набегом,
И солнце скраденным орлом
не видит снега,
Не ловит бликами лучей -
не больно нужно,
Где от свободы до ничьей -
метёт и кружит.
Натужно ветер прокричит
куда-то выше,
Весна не скоро и грачи.
И бог не слышит.