Жил, однажды, маленький мальчик,
Что мечтал, лишь, о маленьком чуде.
Не желал он богатства или чистой любви.
Свободы желал, мальчик, людям…
Пред собою он видел, лишь, железные прутья.
В коих закована воля людей.
Старался закрыть души собственной грудью.
Но не спастись от цикла смертей.
Грустный взор направил, мальчик, наверх.
С надеждой увидеть, лишь, небо.
В котором, как птица, летает успех.
Но вниз она падает слепо…
К мальчику в клетку зашёл злобный дядя.
В широких штанах, в крови все запястья.
Сказал он серьезно, смотрев прямо в глаза:
«Для тебя чёрный пол, теперь небеса».
Народ помирает, нет больше свободы!
Все как рабы, начиная с утробы.
Боле нет сил поднимать на восстания,
Мальчик устал видеть страдания…
«Финальная битва, последний здесь бой!
Народ друг за друга стоит не ломимой горой,
Объединились здесь все поколения, расы.
Готовы сражаться, как в Скандинавии Асы!»
Эти строки стары, как уже и наш мальчик.
Лет много прошло, стар и рассказчик.
Некогда ждали счастливой концовки.
Победа иль поражение? Нет единой трактовки…