Я боялся, что воспоминание о тебе нальёт свинцом её руки и заморозит в ней
кровь, когда я стану её целовать. А этого я ни за что бы не вынес!
…
Где-то между Оранжевым солнцем и одной из его планет вспыхнул на несколько
мгновений огненный шар… язык пламени, а потом - ничего.
Михня Мойсеску «Голос из золотистой пыли»
Шумно, порывисто дышит ночь, пряча усталость лиц.
Тайна сближенья уходит прочь, выиграв новый блиц.
Пленники древней стихии снов, юные миражи –
мы –
не признаем ни страсть, ни новь радостным правом жить.
Солнце рассыпалось на гроши
лунных огней в дремоте –
наши непарные две души
стали одною плотью.
Ты заболела моей тоской – я, повстречав твой свет,
канул, беспомощный и слепой, в омут лучистых лет.
Нам показался паденья пыл шансом с тобой взлететь –
но мы разбились о свет ярил, пробуя неба твердь.
Как мне запомнить пшеничный цвет
пряных волос, твой голос?
Смертны они, но их вечный след
новую пишет повесть.
Там, где метелица днесь поёт, солнца взойдёт рубин,
стылую кровь для меня нальёт в кисти густых рябин.
Гомоны новых и вечных стай, вылетев по весне,
голос мой схватят, снесут за край жёлтых апрельских нег.
Осенью в парке, в дождливый срок встретятся две судьбы,
вспомнить не смогут чужой урок –
сил не найдут забыть
странное чувство родства –
зерно
будущих злых разлук
будет согрето, привнесено тёплым касаньем рук...
Снова и снова дарит Земля
новых людей старым ролям,
и возникают из пустоты
Новый не я,
Новая ты...
<2011>