Волосы цвета заката кровавого,
пляска чертей в изумрудных глазах.
Искры стреляют от взгляда лукавого.
Тучи плотнее сошлись в небесах.
Платье фиалковым вышито кружевом,
ветер трепает его за подол.
Ворон над площадью жалобно кружится:
голос его — словно в сердце укол.
Парень дрожит, глянуть прямо боится.
Факел в руке полыхает огнём.
Веточка к веточке хворост ложится,
столб окружая, что вырос на нём.
Девушка смотрит с улыбкой смиренной.
Знает она, что сейчас её ждёт.
Но память о ней будет вечно нетленной:
"ведьма...", — испуганно шепчет народ.
Парень на девушку смотрит с опаской:
рыжие волосы, кожа как снег.
Верить он хочет — под ведьминой маской
кроется доброй души человек.
Девушка мысли как будто читает.
Знает она — у него есть приказ.
Вот он, дрожа, хворост тот поджигает,
капают медленно слёзы из глаз.
Вспыхнул костёр, и она улыбнулась,
ласково парню кивнув головой.
Голосом нежным сознанья коснулась:
"Мы ещё встретимся, мой дорогой..."
***
Ветер опавшие листья гоняет,
книги страницы чуть слышно шуршат,
где-то поодаль усиленно лает
пёс, что не хочет с прогулки назад.
Шепчут деревья друг другу секреты,
а на скамейке под жгучей листвой
парень-студент изучает сонеты,
тихо кивая им в такт головой.
Из ниоткуда с ним рядом вдруг села
девушка с рыжей копною волос.
Он на неё только глянул несмело,
не отрывая от книги свой нос.
Девушка смотрит, лукаво прищурясь.
Парень смущается. "Здравствуй — сказал.
— Мы разве знакомы?" Она улыбнулась.
Он тут же забыл всё, что в книге читал.
Ворон насмешливо каркнул на ветке,
крыльями стукнув по рыжей листве.
"Ты, — прошептала.
— в семнадцатом веке
в пасмурный день
сжёг меня на костре".
Анна Терещенко, 04.05.2020