Как печально, вопрос не находит ответа:
«Может знать ли зима про волшебное лето?»
Кто расскажет про дивное чудо?
Как узнать ей про это? Откуда?
Осень разве, и та понаслышке,
Наплетёт ей, лгунишка, интрижки.
У беспечной весны лишь одно на уме:
Нашептать про любовь пуританке – зиме.
Расскажу ей я сам, как чудесно бывает:
Вместо снега пломбир на губах, сладкий, тает;
Когда мёртвые реки, покрытые льдом,
Просыпаясь, струятся живым серебром.
Не поверит наверно старуха-зима,
Не поверит, пока не увидит сама,
О чём скажут ей понаслышке,
Что нашепчут на ушко лгунишки.
Про пломбир не поверит, не даст сочинить:
Для неё слаще снега не может он быть.
И останется вновь тот вопрос без ответа:
«Может знать ли зима про волшебное лето?»