Всё было: шестьдесят суровых зим
И шестьдесят капельных, тёплых вёсен.
Вновь наступал июнь, и я был с ним,
И шесть десятков раз дождила осень.
В окошке спальни поезда слышны.
Вновь на восток они несут кого-то.
Пусть едут, а я буду ждать весны,
Минуя в жизни резких поворотов.
Над городом моим вновь снег идёт
И нет его на всей Земле белее.
Люблю я наблюдать его полёт,
Бродя неспешно сумрачной аллеей.
Здесь я брожу уж шесть десятков лет,
Ошибки каждый день свершать рискуя,
И фонарей размытый тусклый свет
Сквозь снег мерцает, путь мне указуя.
В провинциальном северном краю
Я жизнь творю, мечтать не уставая.
Здесь столько судеб на судьбу мою
Влияют, даже не подозревая.
Срок в шесть десятков лет – короткий миг
В сравнении со словом «бесконечность»,
Но кое-что я в этот миг постиг,
Поскольку этот миг длиною в вечность.