Пора мне старым быть. Не получается.
С другими старость походя случается,
а я завяз в разбуженных страстях,
живу в любви о прочем забывая
и женщины красивые в глазах,
а некрасивых женщин не бывает.
И чувствую, о, как же я их чувствую
и к женщине, что мне совсем не чуждая,
как мотылёк на жаркий её свет,
спешу тайком на новое свидание
не ощущая груза своих лет,
а ощущая частое дыхание.
Я к ней с вином в прихожую вхожу,
я с апельсинов чищу кожуру
и пригубив бокал за всё хорошее
с ней говорю о многом и о том,
что было до неё - осталось в прошлом,
что есть" сейчас" с неважным "что потом".
Но я не знаю, есть ли в ней доверие,
мой взгляд скользит задумчиво по двери,
быть может это было верхом глупости -
прийти и о любви своей сказать,
неужто по увядшей моей юности
мостит дорожку по щеке слеза?
- Ты плачешь? - Нет, кольнуло что-то в сердце.
- Стоп, у меня хорошее есть средство.
И в дверце что-то ищет холодильника
и ледяно таблетками хрустит.
Глотаю и - Спокойной ночи милая.
Я ухожу, а ты меня прости.
Нет, старым быть пока не получается,
но чувство, что когда-то всё кончается -
и страсти и любовь и жизнь сама
оформилось само собой естественно
и прекращён в зародыше роман,
пусть хочется тепла любимой женщины,
но всё, что я хочу - самообман.