ты когда-то проснешься в семь в воскресенье утром
и почувствуешь, что всё ясно и что всё круто,
что ты вырос и наконец-то таки стал мудрым,
подсознание больше не сможет мозги запудрить.
ты на кухне заваришь кофе, нальешь из турки
и из пепельницы пойдёшь выбросить окурки.
улыбнешься, что во всём мире одни придурки,
а тебя уже лет так семь не отвозят в дурку.
и таблеток уже не надо, не надо секса,
и к футболу с хоккеем уже нету интереса.
все хотелки всё время тебя приводили к стрессу,
а теперь всё спокойно, стабильно, немного пресно.
ты подумаешь: "Мне лет сто". нет, чуть-чуть за тридцать.
но мечта лет уж десять на полке в шкафу пылится.
и, наверное, надо встать, к ней идти, стремиться,
но гораздо легче пить кофе и молча злиться.
хотя нет. чувств осталась на дне лишь одна охапка.
бережёшь их как сахар, что делает кофе сладким.
это раньше ты, как придурок, вопил в припадке.
всё растратил, оставив мизер в сухом остатке.
но по факту же это лучше дешёвой драмы,
где ты был на коне, под конём, управлял конями;
где был чистым и грязным, был трезвым ты, был и пьяным,
но везде и во всём твердолобым был и упрямый.
и, проснувшись когда-то утром в своей постели,
ты почувствуешь прежнюю лёгкость, почти веселье,
словно ты соскочил наконец с эндорфиновых тех качелей.
впереди только круг на размеренной карусели.
а пока засыпай и мечтай, что наступит завтра.
будет сложно, но позже пойдёт точно всё, как надо
ты всё можешь. ведь ты король. ты же император.
а всё лишнее пусть уйдёт. И долой. И ладно.
16.12.2020