Кони Клодта, потеряв основу,
тонут в фиолетовом снегу,
но вздымают чёрные подковы
к небу – только небеса не лгут.
Задремавшим чудищам подобны,
дикому аидову зверью,
и застыла их немая злоба –
укротитель холоден и юн;
человек их силою играет,
мускулы его обнажены,
а вокруг на круговом экране
третий век в утробе тишины
рушится усадьба и поймёшь ли:
кто кого пред Богом обуздал –
перл творенья – ярость конской дрожи
или хаос – зябнущий металл?
Римский ум и русское терпенье –
словно всё колдун к рукам прибрал;
неужели все мы – только тени,
а талант не стоит и плевка
в государстве стужи первобытной?
Кроток пруд, укрытый лавой льда.
Рвите воздух, буйные копыта,
ваша цель – далёкая звезда!
Эти ноздри, уши, крупы, гривы
выше доли скучной там, где царь-
скульптор создаёт из глупой глины
силу, страсть, и счастье, и печаль,
где барон прозрел сквозь дробь аллюров:
на Земле победы не дано
одержать ни мысли над натурой,
ни земле – над мыслящим зерном.
2020
фото автора