На краешке рифмы и прозы,
В стране неудачных стихов
Прекрасные розы, чудесные розы
Растут как трава без шипов.
Их местные рвут на котлеты
И варят супы и кисель.
Еще винегреты, добавить в галеты...
Поэты измучили всех.
Охапками розы таскают,
Глазеют на них втихаря.
Ночами страдают, ночами слагают,
Но все как-то мелко и зря.
Вы скажете, нет бриллианта,
Когда не изранен поэт?..
Шипы - не гаранты рожденья таланта.
Здесь лишь обоняния нет.