У писателей были дачи.
Чтобы "прям от сохи" за стол.
Рассказать: как ветра порой плачут
Иль скрипит не крашенный пол.
Как паук в свою паутину
Ловит первую каплю росы.
Как летят облака сатином,
Бросая себя на весы.
У писателей были дачи
И нирвана своя была.
Там мысли уже не скачут,
Закусив, как конь, удила.
Всё спокойно, размеренно, прочно
Коли пишется навека.
И не ставила многоточье
Души отдохнувшей рука.
У писателей были дачи.
А я просто в деревне живу.
И жена моя порой плачет,
Что нет меня наяву.
Так далеко улетаю,
Что ей не дозваться меня.
Говорит, что ворон считаю,
А это Муза уводит, маня...
Тогда в доме моём нет мужчины...
Жена не умеет ждать.
"Бросай!" - говорит. - "Чертовщину!
Куда улетел опять!?"