Немая картина: в неубранном поле,
Гуляют ветра по божеской воле,
А в ниве, престранный стои́т человек, -
Весь в чёрном, как наш обезумевший век
Он смотрит куда-то, в бескрайнюю даль,
На грязном лице проступает печаль;
К нему приглядись: одежда - тряпьё.
Видать, наплевать на обличье своё
Как столб недвижи́м, аж мурашки по коже...
Чего же он ждёт? Не уйдёт отчего же?
Приблизься чуть-чуть, и тогда ты поймёшь, -
Лишь пу́гало там, сторожащее рожь...
октябрь 2007 г.