Жил Отшельник, старец мудрый,
Любил картошку со сметаной,
Носил нечесаные кудри
И понимал, что жизнь не манна.
Ходил по свету, навещая
Своих родных и, вроде, близких.
Луна и солнце освещали
Его пути от гадов слизких.
В один из странных таких дней
Его нашли. Сидел он в кресле,
Сложил ладони поплотней,
Сжимая в них свой старый крестик.
На телефон Гробовщику звонок:
"У вас клиент, готовьте пилы".
Эх ты, Отшельник, эх, браток,
Твои ж друзья теперь - могилы.
Спилив на славу гроб дубовый,
Работник друга уложил.
Поджёг бычок, а сам весёлый
С Отшельником заговорил:
"Да уж, браток, и кто б тебя
(хотя ты так и так счастливый)
Спровадил с миром, каб ни я,
И сделал гроб такой красивый?"
Во всём достоинстве своём
Хвалился добрый Гробовщик;
И было точно всё равно:
Пред ним мертвец иль снеговик.
Он рассказал, как жизнь прекрасна,
Как любит пить томатный сок
И рёк, вздыхая, несуразно:
"Ну, как-то так... Пора, браток".