К концу декабря становится страшно...
Завывает метель, присыпая сознанье
Предрассветной порошей... Что казалось мне важным,
Вдруг мельчает на фоне ее завыванья...
Для чего эти сорок зим опустенья?
С каждым прожитым часом гул пустоты
Громче эхом звенит... Это не отреченье...
Непринятье, банальное, сердцем зимы...
К концу декабря действительно жутко...
Двести двадцать разряд... Колючая кровь...
Может быть, протяну ещё одни сутки...
Может сорок ещё... До белых костров...
...А во мне похоронена вечная осень,
С ее криком летящих на юг журавлей...
Я, возможно, умру... Все умрем, между прочим...
Пропуская сквозь сердце залпы огней...
На одну пустоту, не звенящую золотом,
Без придуманных смыслов, без истин в вине,
Станет меньше на свете... И закапает олово,
Оплавляясь, стекая по тишине...